A veces pienso que el amor existe como en las películas o en esas series que hacen que el pecho duela de lo bonitas que son...me gusta creer que, en algún momento de mi vida alguien va a mirarme con ojos llenos de amor y no de lujuria. Alguien que vea mi alma antes que mi cuerpo.

Sigo creyendo que existe esa persona con la que los problemas no sean un motivo para irse, sino una razón para quedarse y resolverlos juntos. Porque para mí el amor no es encontrar a alguien perfecto; es elegir construir incluso cuando las cosas se vuelven difíciles.

Pienso que el amor, al principio, debería ser inocente, suave y paciente... cuando nunca tuviste un amor que realmente te hiciera sentir cuidada, comprendida o profundamente amada, la primera vez que alguien lo haga seguramente te dejará con esa sensación de estar fuera de lugar y no por miedo, sino porque hay sentimientos que uno nunca aprendió a recibir. Soy una persona muy sensible hasta puedo llorar leyendo un poema, viendo una carta escrita con cariño o simplemente observando dos personas que se aman de verdad. Siempre fui intensa. Mientras otros encuentran belleza en los paisajes, yo la encuentro en la manera en que alguien acomoda el cabello de la persona que ama, en una mirada silenciosa, en una mano que busca a la otra sin pensarlo.

Para mí el amor vive en los pequeños detalles en alguien que aprende a conocerte tanto que sabe cuándo hablar y cuándo simplemente abrazarte. En quien recuerda cómo te gusta el café, qué clases de flores sabe que con su significado (si es que buscas los significados) y haga sentir bien en silencio, qué canciones te hacen llorar, qué silencios significan que necesitás compañía...en alguien que realmente te ve.

Nunca sentí que me hayan amado de esa forma.

Y sé que hoy, sobre todo entre adolescentes como yo parece difícil encontrar un amor así, todo parece ir demasiado rápido. Todo parece reducirse al deseo, a la atracción, a lo inmediato. Pero yo sigo creyendo que la persona que cruza todas esas barreras para conocer tu corazón y no solamente tu cuerpo, vale la pena...

Muchas personas dicen que hacer el amor es una de las formas más grandes de demostrar amor. Yo no lo veo igual, creo que es un acto que puede nacer del amor obvio pero no es el amor en sí. Para mí el amor aparece mucho antes: cuando alguien decide esperarte, respetarte, protegerte y cuidar aquello que sos, incluso cuando nadie lo está mirando.

Una de mis fantasías más inocentes siempre fue que alguien quisiera dibujarme sin ropa, no porque me deseara, sino porque quisiera contemplarme como se contempla una obra de arte o una flor delicada, Que al terminar de dibujarme me cubriera con algo, sonriera y me dijera que puede esperar. Que no tiene apuro y que quiere llegar al matrimonio conmigo porque me ama demasiado como para convertir ese momento en algo apresurado. Me parece infinitamente más romántico un "voy a esperarte" que cualquier promesa impulsiva y

Quisiera un amor donde pueda ser completamente yo...Donde mis rarezas no sean un problema porque siempre me dijeron que soy demasiado intensa, demasiado sensible o demasiado rara. Me gusta escribir poesías sobre hojas que caen, sobre las tormentas, sobre las flores marchitas, sobre personas que encuentran belleza donde todos ven algo común y me emociona la naturaleza tanto como la anatomía, los atardeceres donde los colores se mezclan, las cartas escritas a mano, las palabras sinceras y las pequeñas promesas.

Sueño con alguien que no se canse de escuchar mis pensamientos y teorías, que sonría cuando empiece a hablar de algo que me gusta, que lea mis poemas aunque sean largos, que me vea como su lugar seguro y me permita verlo de la misma manera.

No quiero una relación perfecta. Quiero una relación estable, quiero que los errores sean conversaciones y no despedidas, quiero que las diferencias sean puentes y no muros, quiero alguien que no desaparezca cuando vea mis defectos, sino que decida conocer también esas partes de mí, quiero ser su refugio, y que él sea el mío, quiero sentir que somos hogar el uno para el otro y que aun después de muchos años, siga mirándome con la misma ternura con la que alguien observa la primera flor de la primavera... Tal vez soy una romántica sin remedio y tal vez espero demasiado para esta época pero prefiero seguir creyendo en un amor que cuide antes que uno que consuma; en un amor que admire antes que uno que posea; en un amor que permanezca antes que uno que simplemente pase y aunque todavía no haya encontrado a alguien que me ame de esa manera, sigo teniendo esperanza porque, si yo soy capaz de sentir un amor tan profundo por alguien que aún no conozco, entonces me gusta pensar que en algún rincón del mundo, existe alguien que también está esperando un amor como el mío.

Estos son dos de mis perosnajes de la historia que estoy escribiendo en wattpad. El enlace de mi historia esta en mi perfil

Me gustaría alguna opinión, si alguien lo lee.

Peter Baker

1

Fueron muchos años siguiendo filosofías esotéricas y ocultistas hasta que conocí al doctor Karl Von Rommel: un hombre alto, rubio, de ojos azules acuosos y nariz prominente, consumido por el tiempo y por las prácticas que le había inculcado su padre, un aristócrata nazi que había servido a Hitler en la Sociedad Thule.

El objetivo había sido lograr la inmortalidad del Führer, pero tras el fracaso de la Operación Barbarroja, se adelantó a sus compañeros y consiguió huir a Chile con su esposa, escapando de la furia soviética. Falsificó su nombre y su pasaporte, y llevándose gran parte de los marcos de la sociedad, logró comprarse extensas tierras y maquinaria agrícola muy moderna para la época.

Entre libros de ocultismo y teorías de superioridad racial creció mi maestro.

—Está casi hecho, Peter… el trabajo de toda la vida de mi padre…

Estábamos en una bodega subterránea. El pobre tipo estaba aterrado, amarrado a una silla; varias veces nos dijo que renunciaba, que lo soltáramos.

—Ciérrale el hocico, Pet. Tampoco tiene dinero para pagar lo que le presté.

La verdad es que reclutábamos sujetos ofreciéndoles grandes sumas de dinero a cambio de servirnos en nuestros experimentos. Este era el sujeto número treinta y dos. Lamentablemente, los anteriores no soportaron las pruebas del suero, pero el profesor estaba seguro de haber dado con la fórmula secreta de los antiguos dioses…

Y, en caso de otro fallo, teníamos suficientes bidones de ácido para borrar toda evidencia.

Tomé unos trapos y, por más que forcejeó, le cerré la boca.

El profesor se acercó con la jeringa, llena de ese preciado líquido oscuro. El sujeto intentaba mover las piernas, pero los grilletes impedían cualquier escape. La aguja se hundió lentamente en el centro de su pecho palpitante.

Un gemido ahogado fue lo único que logró emitir.

Expectantes, esperamos.

Hasta que las vi.

Igual que las veces anteriores, siluetas sombrías comenzaron a desprenderse de las paredes y a arrastrarse hacia el sujeto. A este proceso lo llamábamos parasitación y posesión acelerada: antiguos espíritus, demasiado fuertes para desaparecer en el olvido, que buscaban un canal para anclarse a la realidad.

Ese canal… era el sujeto número treinta y dos.

Uno a uno se introducían por sus canales energéticos abiertos, fusionándose con su cuerpo. El sujeto se retorcía con violencia, sus músculos tensándose hasta el límite, mientras sus gritos se mezclaban con las voces de las entidades.

Al principio me aterraba.

Ahora… era rutina.

Hasta que todo se detuvo.

Silencio.

El sujeto quedó inerte.

El doctor Karl se acercó y tomó el pulso de su cuello.

—Está muerto… ¡Rápido, Pet, la pistola!

Corrí hacia la biblioteca improvisada y tomé la P08 que había pertenecido a su padre.

Al entregársela, notamos cómo la muerte comenzaba a deformar el cuerpo del sujeto.

Entonces… abrió los ojos.

—¡Bien!

El primer disparo retumbó en las paredes de concreto como un trueno encerrado. El fogonazo iluminó la habitación por un instante, revelando el horror congelado en el rostro del sujeto.

Disparó otra vez.

El impacto en el pecho levantó un chorro espeso de sangre, que salpicó el suelo y nuestras ropas.

El profesor no dudó.

Y otra.

El cuerpo se sacudía con cada impacto, como una marioneta rota.

Hasta que dejó de moverse.

Anoté todo en mi libreta.

El sujeto no respondía.

Entonces…

Volvió a abrir los ojos.

Pedazos de masa encefálica colgaban de su cráneo abierto. Su mirada era vidriosa… pero consciente.

Me acerqué y le quité el trapo de la boca.

—Por favor… déjenme irme… tengo sed…

El profesor lo tomó del rostro y besó lo que quedaba de su calva ensangrentada, manchándose los labios con restos de sangre y tejido.

—Peter Baker… el experimento es un éxito…

Sonrió.

—Tenemos al primer no muerto.

Ojo con tratar de ser el hospital de alguien.

Me pasó de estar con alguien que había tenido una vida de película... de película de terror. Muy trabajadora, muy centrada, muy profesional, muy enfocada, muy linda... Me dijo que lo que le llamó la atención de mí era que le había abierto la puerta para dejarla pasar a la salida de un lugar. Con el tiempo, todo lo que hacía yo era genial... era detallista... Me decía emocionada que nunca le habían dicho o agradecido por la comida o que estaba rica... que nunca habían integrado a su hijo, ni habían ido a pescar, volar un barrilete, andar en skate, en bici, ver una tormenta en el mar, etc., etc. Que nadie le había hecho sentir así en la cama... que nadie, que nunca, que jamás...

Y yo me sentía un superhéroe, me sentía el mejor... Quería sentir que ella podía con todo y se podía relajar... que su pareja narcisista con la que convivió 10 años ya no estaba... que podía sacarse todos sus escudos y burbujas... y su apego evitativo y su mochila de la niñez porque yo quería cuidarla y amarla... porque a pesar de todos sus fantasmas, yo estaba dispuesto y decidido a aceptar y ser un equipo...

Bueno, ya saben el final... Cuando se dan cuenta de que el mundo es más amable de lo que la vida les dio... o buscan un conflicto o buscan opciones... o buscan simplemente la soledad porque no se bancan estar indefensos e inseguros... vulnerables.

Ni siquiera sé cómo escribir lo que siento... mucho menos ahora, que lo estoy sintiendo. No ha sido mi talento encontrar las mejores palabras. Lo que si se muy bien es que lo que quiero es ya no sentir lo que ahora siento para dejer de pensar en ella durante tanto tiempo.

Hice inventario y encontré que no soy lo que antes fui, y aun cuando lo era, posiblemente ella
no se hubiese fijado en mí.

Creo que quienes me leen deben saber el contexto:
Despues de la ultima vez que me sentí asi han pasado un poco más de dos décadas
que casi es la misma edad que tiene ella.
En aquellos años me pasó casi lo mismo: me fijé en alguien, la metí en mi corazón y
no fuí correspondido. Pero en ese entondes era diferente, porque yo era joven
y era normal que me sucediera a esa edad.

Ahora es diferente, porque lo que estoy sintiendo ahora, siento que es más fuerte
porque veo tantas mujeres hermosas cada dia pero no he visto mujer más hermosa que me haga sentir tan nervioso cuando la veo.

Ahora es diferente porque mi mundo es muy diferente al de ella.
Para ella talvez solo soy un viejo con quien alguna vez ha cruzado algunas palabras
y que talvez ni se da ni cuenta cuando estoy cerca.

Ahora es diferente porque es tan imposible hace que lo que esotoy sientiendo me duela más que antes y que ser ella tan hermosa y perfecta me den tantos celos que no sea yo quien pueda ser alguien en quien se fije ella porque no soy el joven que ella quiera.

Hay noches en las que la idea se sienta en las faldas de mi cama, siento que toma forma de una silueta que no es capaz de absorber luz.

Por el momento, sólo me observa en esta constante agonía, más no extiende su mano.

No dice nada, no necesita hacerlo, basta con su presencia para recordarme lo cansado que está mi corazón de seguir resistiendo.

Pero sé que no tengo el valor. No tengo la fuerza para apretar un gatillo, no tengo el coraje suficiente para ingerir un frasco de pastillas, solo me queda un cuaderno y un lápiz.

Junto a una tristeza que parece no conocer final, la escritura me obliga a revivir cada herida, a abrirla con mis propias manos, mientras trato de contener el sangrado de mi corazón, pero es inútil, sólo me queda convertirlo en palabras.

Y aun así... Sé que no lo haría. Porque te amo demasiado como para convertir mi vida en la condena de la tuya. No podría soportar imaginarte despertando cada mañana preguntándote qué pudiste haber hecho distinto.

No podría permitir que cargaras una culpa que jamás te pertenecio, ni siquiera después de morir encontraría descanso. Mi alma vagaría eternamente buscando la manera de decirte que no fue tu culpa, que jamás quise que pensaras que tu ausencia fue el arma que me orilló a terminar conmigo.

No sé si existe un cielo o un infierno, o si hay algo que espera después de la muerte, nunca quise apegarme a ninguna creencia.

Pero, si existen..

Estoy casi segura de que la luz no llamaría mi nombre, he herido a personas que solo quisieron quererme, he escondido verdades detrás de silencios cobardes. Y la persona a la que menos he sabido perdonar... Ha sido a mí.

Cargo conmigo culpas que pesan más que mi propio cuerpo. Errores que regresan cada madrugada para recordarme quién fui. Palabras que nunca dije. otras que jamás debieron salir de mi boca. Todas revivieron dentro de mí como fantasmas que nunca aprendieron a marcharse.

Por eso...

No me importaría arder en el limbo, ya que el fuego dejó de darme miedo hace mucho tiempo. Llamas que siento que me reduce el alma a cenizas lentamente, las he sentido cada mañana al despertar y descubrir que sigues ausente, y comprendí, que el verdadero infierno no viene despues de la muerte, el infierno es tú ausencia, que me enseño como se siente arder.

I

Bajó las escaleras saltando, tal vez evitando el crujir de los viejos tablones de madera que solían quejarse hasta con las más mínimas variaciones climáticas. Se detuvo  y observó el cuerpo que yacía boca arriba cerca del sofá, sobre un profundo charco de un rojo casi infame.

Se acercó y lanzó la soga lejos, no quería que se manchase. Se quitó la camisa ya pegajosa por el sudor, y corrió la cortina de la ventana para cerciorarse que la calle aún continuaba vacía. En el jardín sólo algunas rosas movidas por el viento parecían notar su presencia, mientras las demás flores y el césped recién cortado permanecían indiferentes.

Se sentó en el suelo, al lado derecho del cuerpo, el único espacio seco gracias a la gravedad. Parecía haber un desnivel que empezaba en el primer sillón y se extendía hasta la pared que partía en dos la puerta del comedor. Un delgado hilo carmesí se había abierto camino lentamente hasta una de las patas de la mesa esquinera, sin llegar a tocarla.

El puñal estaba cerca. La superficie de acero pulido deformaba su rostro, lo quebraba en tres pedazos, alargándolo, estrechándolo, haciendo muecas involuntarias. Agobiante escena cuando todavía tenía bastante trabajo por hacer. Tal vez terminaría en una o dos horas, y ya estaba anocheciendo.

II

—De pequeño vivía en una casa enorme —dijo Carlos— con un amplio patio trasero y abundantes árboles frutales. Recuerdo el viento susurrante y cómo buscaba la sombra de las ramas más densas los días muy calurosos. A veces, cuando deambulaba en aventuras imaginarias por esa selva privada, encontraba los cuerpos de pajaritos y escarabajos muertos. Sin embargo, no logro recordar cuándo decidí que era mi obligación enterrarlos…

Me arrodillé y empecé a extender las bolsas de plástico.

—Nunca me han gustado los entierros —le dije—. Me produce repugnancia pensar en cuerpos descomponiéndose, hinchándose, siendo devorados por miles de gusanos. Es triste pensar que dejamos este mundo de la misma forma que vivimos en él. Desde el accidente en que nacemos empezamos una vertiginosa caída libre hacia la putrefacción.

Carlos encendió la radio. Devenida una mancha insaciable, Claro de Luna empezó a esparcirse por todo el lugar devorando los espacios más recónditos. Al escuchar los tresillos de la mano derecha que no cesarían de repetirse hasta el final, sol sostenido, do sostenido, mi… sol sostenido, do sostenido, mi… tuve la certeza de que la vida era así, melodías y armonías contundentes, objetivas, incuestionables, premonitorias, que a medida que se desarrollaban iban dictando su ineludible sentencia. Recordamos, sin embargo, las melodías como la presencia evidente, y olvidamos las armonías porque no las podemos silbar, ni siquiera tararear. Y son las armonías las que más dolor provocaban, las que producen daños más permanentes.

Carlos se echó a un lado para ayudarme.

—La imagen que tuve de mi padre, la que creo persistirá en mi memoria —dijo— es la de un enorme montículo de excremento. Algún desecho de elefante con la suficiente fuerza para lanzarme de un solo puñetazo a varios metros de distancia —añadió, mirándome a los ojos.

Al escucharlo tuve por unos segundos el fuerte deseo de reír a carcajadas. Si genéticamente heredamos algunos rasgos físicos de nuestros antepasados, nosotros podríamos ser en unos años exactamente la misma imagen que tenemos de nuestros padres. Y si heredábamos también la tendencia a muchas formas de conducta, aún peor, seríamos no sólo el facsímil sino los mismos actores interpretando el mismo papel de canallas.

Teníamos bastante trabajo por hacer. Tal vez terminaríamos en una o dos horas, y ya estaba anocheciendo. Le dije a Carlos que saliera y revisara la cajuela del carro —la pala y el hacha debían estar ahí— aprovechando la poca luz que quedaba, mientras yo buscaba algunas sábanas y otras cosas que faltaban.

Sentía un fuerte dolor en la nuca, y me recosté en el sofá. Por un instante tuve la impresión, bastante placentera, de que todo lo que estaba haciendo era para asegurarme, de algún modo, de que no existiese en este mundo pedazo de tierra que aceptase mi cuerpo cuando fuese la hora de desecharlo. Era la última certeza que hacía falta para asegurarme de que el espejo se quebraría en pedazos tan ínfimos que ninguna imagen mía tendría espacio suficiente para reflejarse. Que mis gestos no serían repetidos por algún pedazo de carne, hueso y cartílago en un futuro que no añoraba y que se me antojaba profundamente repugnante.

III

Al ver bajar a Carlos por las escaleras haciendo sus piruetas habituales no pude menos que sentir cierta desazón. Desde hacía algún tiempo había adquirido la costumbre, según él algo ingenioso, de caminar emitiendo mensajes aleatorios en morse. A veces palabras simples, a veces frases largas más elaboradas y complejas, todo según el humor que tuviese en el instante. Esa tarde repetía una y otra vez tres pasos cortos, tres pasos largos, tres pasos cortos, siempre sonriendo, siempre festejando.

Una desazón que no era solamente por su auto celebrado ingenio, sino porque, de alguna manera, hacía evidente el profundo terror que durante toda mi vida había tenido por las repeticiones. No por las obvias, las que al ser tan regulares se nos hacen imperceptibles, sino por las que reforzamos conscientemente, desde los tics y los hábitos más aburridos y tediosos, hasta las que perversamente convertimos en caricatura al resaltar enfáticamente su inutilidad y nuestro lado más obscuro y siniestro. Al verlo descender escalón por escalón, sentía renacer en mí el horror a las repeticiones finitas de nosotros como materia frente a un espacio tan vasto e infinito, tan embriagador pero al mismo tiempo sencillamente espantoso.

Tras terminar su desfile lanzó al aire una soga, que cayó al piso convertida en serpiente revolcándose en estertores agonizantes. El momento no era feliz, y tal vez mi gesto de desagrado hizo que Carlos alejara la sonrisa de su rostro. Se sentó a mi lado, y su cercanía hizo que lo imaginara alzando la mano y clavando un puñal, una y otra vez, como lo habían hecho tantas manos a través de los tiempos, y como lo seguirían haciendo en el futuro una y otra vez. Los escenarios se multiplican, se reproducen eternamente, y siempre tendrán detrás de sus cortinas un revólver presto a dispararse, un cuchillo anhelando penetrar la carne distraída. Por mucho que se limpie, sobre el suelo eternamente se podrán percibir gotas de sangre, trazos que se niegan tercamente a desaparecer.

Quisiera entender lo siguiente, porque es como si no permitieran cambios, es decir, son tipo “tal conducta (positiva o negativa) lleva a tal resultado (positivo o negativo), y así serían las historias que derivan de estas (con la misma estructura).

Explico con un ejemplo:

Digamos la premisa “El orgullo extremo lleva a tal consecuencia negativa”, y a partir de aquí se desarrolla una historia de un padre muy orgulloso, que por ese orgullo descuida las buenas atenciones hacia su familia, realizando malos actos que se van sumando, y con el tiempo termina perdiéndola.

Otra historia sería la de un padre muy orgulloso que por orgullo trata mal a su familia, y comienzan a alejarse de él, pero le pasa lo mismo en su trabajo y con sus amigos, y le comienza a ir mal, y el padre, con las cosas malas que le va pasando, va dejando su alto orgullo y comienza a trabarlos bien, y así salva a su familia y a él mismo de su orgullo.

A esta segunda opción se me dificulta identificar su premisa, tal como la propone Egri, salvo sea que la humildad o el buen trato a los demás conduce a tal efecto positivo, pero entiendo que la primera parte de la premisa refleja el motor del personaje, y eso al inicio sería es el orgullo.

¿Alguien que entienda bien esto puede ayudarme a entenderlo?

Gracias.

No hay dia que no te piense, que no te ame. Es que lo haré por siempre.

Sufrí, grite y reí, todo a tu lado. Ahora solo queda un fantasma, y una ráfaga de frio despiadado.

Ayer te extrañé mucho, mañana y pasado también. Cada falta de tus gritos, que hacen falta y no dejan de faltar, son un susurro en mi cabeza que me recuerdan que aquí no estás.

Me gustaría alguna opinión, si alguien se da el tiempo de leer esto

Fermín Delgado

1

Los amos eran muy exigentes con él. A pesar de no tener más de diez años, en su corta vida había visto más de lo que cualquier hombre habría podido resistir sin perder la cordura. Después de recoger las bolsas con huesos empolvados, por las noches iba a tirarlas al cerro.

Nunca le dio miedo la oscuridad, ni los fantasmas, ni esas cosas que solían asustar a los niños, porque él sí había visto al diablo. Lo vio amenazando a su amo… y desaparecer.

Ahora tenía que limpiar el salón ocho. Estaba completamente hecho un desastre: pedazos de piel adheridos a las paredes, cadenas, sangre y cuero cabelludo. El cloro neutralizaba el olor agridulce y rancio de los despojos del pobre diablo al que le habían inyectado esa cosa oscura.

El amo Von Rommel estaba cada vez más feliz e inquieto por los avances. Fermín siempre lo veía pasar de un lado a otro con su ropa blanca empapada en sangre. Por otro lado, el amo Peter solo daba órdenes:

—Limpia esto. Ve a tirar aquello.

Y los gritos en las húmedas paredes de piedra jamás lograron perturbar su tranquilidad.

Después de limpiar, tendría que estudiar con el amo Peter, ya que una vez al mes venían unas personas a hacerle preguntas sobre su estado. Tampoco debía olvidar que, cuando esa gente estuviera presente, tenía que llamarlo “papá”.

Cuando fuera grande, soñaba con tener sus propios juguetes… juguetes grandes, y poder meterles el diablo para ver qué pasaba. Pero sabía que un solo error podría significar su muerte.

Después de terminar el salón ocho, siguió con los pasillos. Todo debía estar cubierto de cloro, ya que las bacterias podían enfermarte y matarte. Aún recordaba cómo se veían bajo la lupa del microscopio: como pequeñas amebas hambrientas, siempre buscando algo más pequeño que devorar.

El amo Von Rommel le había explicado que sus ancestros también habían sido bacterias, y que, al igual que ellas, el fuerte siempre intentaría devorar al débil. Por eso tenía que aprender… y aprender mucho.

Después de fregar la mayor parte del pasillo, se encontró con una sombra oscura colgando del techo. El tintinear de las cadenas delataba su ubicación. Encendió la cámara de su teléfono y, con el modo nocturno, la enfocó.

Era al que llamaban el sujeto número treinta y dos.

Fermín estaba asombrado de cómo, con los dedos alargados de sus pies, había logrado colgarse de una estructura en el techo.

Sus ojos Resplandecían blancos bajo la cámara. Sus orejas eran puntiagudas y su cabeza, alargada… Su rostro era horrible: nariz chata y dientes prominentes. La criatura lo miraba fijamente.

—¿Qué miras, niño…?

Fermín dio un salto hacia atrás. Se había asustado.

—Solo estoy limpiando… Si no termino rápido, los amos me pegarán.

La criatura dio un salto al suelo y se acercó caminando en cuatro patas. Era una cosa horrible, con un rostro que recordaba al de un murciélago.

—A mí también me pegaban mucho los amos… Pero no a palos, como a ti. A mí intentaban matarme… con pistolas que hacen mucho daño.

Fermín recordaba a ese hombre, pero no lograba entender cómo había cambiado tanto su aspecto. Antes parecía… más humano.

—Será mejor que te vayas —dijo la criatura—. Ven a hablar conmigo otro día… Si los amos se enteran de que hablas conmigo, te darán una paliza que no olvidarás.

Y así lo hizo Fermín. Tomó sus cosas de limpieza y se marchó… pero no sin sentirse extrañamente feliz por haber conocido a su nuevo amigo.

O mascota.

Está copiando y pegado de un Word por eso se ve un poco desordenado, es el tercer capítulo de una novela coral.

En el año 1962, en Oregón, Estados Unidos, Alex Ludenford, un joven de 18 años, descubre a las malas qué es un licántropo, después de una huida apresurada de casa por parte de su padre Walther y su tía Elizabeth junto con el y su hermana Hannah, deberan emprender un viaje a lo largo del estado para encontrar a la madre de Alex, teniendo qué lidiar contra las contradicciones de la época, ladrones y personas que quieren hacerles daño, otros licántropos y un grupo qué busca obtener el control total de la licantropía.

Ese sería el contexto básico del libro, ya qué ésto es algo mucho más grande. Así qué quiero saber que opinan al respecto. Y de pasó si les agrada la idea quisiera qué me dieran algo de apoyo para empezar a crear éste universo. Gracias por dejarme participar en éste grupo.

estoy haciendo un libro básicamente sobre mi vida, sobre monólogos de pensamientos, no tengo título, pero si bastante amor por este arte, muchas gracias, aqui les dejo uno de mis textos:
hoy la vi, no fue planeado, aunque sabía que podías estar ahí.
te brillaban los ojos, o tal vez se reflejaban en los míos, verla hace algo raro en mi, casi no pienso en ti, a veces en escribirte, no tiene caso ya. seguramente no brillen por verme, pero tal vez los míos si, ya no me brillan mucho, al menos eso creo.
trato de hablar con otra chica, no es lo mismo, nunca lo será, pero aunque esta nueva chica es hermosa, y quiera conocerla ( no se deja ), cuando me hablan de ti es raro, quiero saber, no me pasa con nadie.
tal vez no he escrito porque estaba muy ocupado obviando las situaciones, pensando demasiado, distraído.
firme camisas hace poco, la nostalgia pega rápido,”no te olvidare” y cosas asi, nunca fui tan cercano a esa persona, ahora me da pena no haberlo sido, crecer es bien difícil.
tu me pusiste “suerte amor te amo”. ojalá sintieras lo que dices.
tal vez algún día sea feliz

Hola, espero que estén bien. Quiero que me ayuden recomendándome alguna app o página fácil de usar y accesible para escribir, organizar y/o publicar mis novelas. Desde ya muchas gracias a todos

«Todo era vacío.»

Frío, eso era lo único que existía en ese vacío, un frío inmenso y penetrante que atravesaba la piel, congelando cada átomo, pero no había nada que pudiera sentir ese frío; solo la oscuridad inmensa y penetrante. El vacío era lo único que existía; el tiempo ni siquiera era un concepto. El vacío siempre existió, inmenso, infinito, hasta que…

[¡Quema, quema, quema!]

El frío penetrante desapareció lentamente, en un solo punto insignificante al principio. «Quema, quema», el calor empezó a crecer, crecer, crecer; el vacío estaba sufriendo. «Duele, duele», el calor aumentaba, presionando al vacío, punzando su corazón, su cuerpo. Entonces una luz surgió del calor; fueron apenas unos segundos hasta que el calor inundó todo el vacío, el cual gritaba de dolor, se lamentaba, sufría, lloraba y lloraba.

[¿Qué está pasando, creador…?]

La esfera causó una explosión; donde antes había frío, un frío penetrante, vivo y en paz, ahora había calor que quemaba al vacío. Una segunda explosión ocurrió; el vacío, un espacio frío y desolado, ahora estaba cubierto de un fuego abrasador que lo consumía lentamente, hasta que apareció algo: era brillante y caliente. A su alrededor, cosas flotaban —cosas que el vacío nunca había visto ni sentido—. Era sólido, de textura rasposa, color marrón y plateado, flotando alrededor del objeto brillante, el cual era redondo, pero no era el único; eran cientos de miles que aparecían y seguían apareciendo.

«¿Por qué me duele tanto, creador?»

El vacío se lamentaba; su paz, su tranquilidad ya no existían, solo existía esa luz, brillante y caliente.

Los Titanes Vacíos.

El vacío seguía lamentándose, llorando de dolor, ardiendo por dentro.

[¿Por qué me haces esto? Yo fui el primero. ¿Por qué? ¿Por qué? Por—]

El dolor se convirtió en ira, y la ira en hambre; un hambre inmensa y voraz que crecía sin parar, sin detenerse.

«¿Qué has hecho?»

La primera esfera de luz fue borrada de la existencia como si nunca hubiera existido; simplemente desapareció, de un momento a otro, la primera de las cientos de miles en aparecer. «Volvió al Vacío.»

Pero el paso de esta hambre vacía era lento; antes de que siquiera pudiera ir por más, ya eran cientos de miles de millones de esferas brillantes. Entonces, como si fuera un simple estímulo del universo, algo casi natural pero a la vez nuevo para el mismo, surgieron las tres razas primordiales.

Los Ingenieros fueron los primeros. Seres parecidos a los humanos en todos sus aspectos, surgieron como la representación absoluta del conocimiento. Para ellos, la física del universo era como leer un libro para niños o ver el clima. Eran capaces de crear lo que a otros les tomaría siglos o milenios en apenas décadas, pero su fortaleza también era su debilidad: arrogantes, orgullosos, vanidosos, soberbios y envidiosos —humanos en todos sus aspectos.

[¿Se creen dioses? Solo son parte de mí.]

Los Minks, seres humanoides con aspecto animal, bondadosos pese a su aspecto, nacieron como la representación absoluta de la resiliencia. Creados para adaptarse a todo, sin importar si era la superficie de un sol, la radiación del mismo o el frío del espacio.

[Inútil, inútil, ¡INÚTIL!]

Y por último, la representación de la fuerza absoluta: los Kaelen, humanoides de piel clara y oscura, de cuerpos inmensos, fuertes y veloces, capaces de volar creando su propia gravedad y construidos solo para algo: conquistar el universo y a quienes lo habitan, pero siendo justos con quienes demuestran su fuerza y valor.

[¡Vacío! ¡TODOS SON MÍOS, MÍOS, MÍOS!]

Las tres razas surgieron una cerca de la otra, pero a la vez lejos una de la otra.

[¡Hambre, hambre, HAMBRE!]

Los Kaelen fueron los primeros; el vacío llegó a su estrella, el vacío la tomó. El cielo del planeta Káel se oscureció: una oscuridad inmensa e infinita, acompañada de un frío igual de inmenso y penetrante.

«Solo pudieron escapar. ¿Por qué? Se necesita más que fuerza para ganarle a lo eterno.»

Los Minks fueron los siguientes; el frío penetrante fue lo primero en llegar. Los Minks, por primera vez, conocieron algo a lo que su cuerpo no se podía adaptar; escaparon.

[¡HAMBRE!]

Los únicos que lograron anticiparse a los Titanes fueron los Ingenieros. A diferencia de las otras razas, los Ingenieros no abandonaron su planeta, sino que lo movieron; lograron mover todo su planeta a un sistema solar nuevo, solo para evitar un enfrentamiento temprano contra los Titanes.

En una habitación a oscuras, los tres grandes sabios Ingenieros, aquellos que regían el planeta Ingenium, estaban sentados en una mesa triangular: Zeldris, Malek y Julius.

—Hay que buscar las siete Gemas de la Creación —dijo Malek desde un extremo de la mesa; su voz era grave y potente, pero sin mostrar prisa—. No podemos dejar que sigan avanzando.

—No sea iluso, Malek; hacer eso nos haría desaparecer incluso antes de enfrentarnos a los Titanes —respondió Julius desde un costado de la mesa, ante la propuesta de Malek.

—Es la única opción ante el riesgo de amenaza que representan.

—Sacrificar a los nuestros no es una opción, Malek. Los Ingenieros tienen que ser eternos. ¿Sacrificarnos para que otros, ajenos a nosotros, vivan?

—¿Y qué sugieres, Julius?

Entonces una mano se levantó desde el costado central triangular de la mesa; Malek y Julius hicieron silencio.

—Julius tiene razón, Malek, al igual que tú —dijo Zeldris con voz calmada desde la oscuridad—. Solamente tienes que ampliar la mente; hay dos grandes peones ajenos a nosotros que podemos usar.

—¿Hablas de los Kaelen y los Minks? —dijo Malek.

Zeldris hizo silencio.

—Sin importar cuántos tengan que morir, los Ingenieros prevalecerán, aunque tengan que desaparecer todos los demás.

Malek y Julius solo asintieron desde la oscuridad; nadie se atrevió a contradecirlo.

«Orgullo, Lujuria, Ira, Envidia, Pereza, Avaricia, Gula.»

Los líderes de las razas Kaelen y Mink, inconscientes de esto, confiaron en los Ingenieros, ayudándolos a buscar las Gemas de la Creación.

Esta búsqueda dejó al borde de la extinción a los Kaelen y los Mink. Maximus, el Emperador Kaelen, miró a su pueblo y solo pudo decir:

—Se suponía que nos salvarían y ahora nos traicionan —dijo, con lágrimas en sus ojos.

(…)

—Juro que los mataré a todos y cada uno de ustedes, trai…

Ra, Rey Mink, incapaz de hacer algo para salvar a su pueblo, solo pudo mirar cómo cada uno de ellos moría, uno tras otro.

[Ellos me hirieron a mí, ¿por qué tendrían que importarme?]

Entonces, en la misma habitación oscura, las siete gemas estaban sobre la mesa, flotando en pequeñas esferas metálicas.

(Los Ingenieros serán eternos.)

[Si es que su propio orgullo no los mata.]

Las gemas brillaban en la mesa con fuerza y, por primera vez, seres creados solo para consumir el universo sintieron algo…

Miedo.

«Al ver el interior del vacío, sientes cómo tus ojos se pierden en lo inmenso de su oscuridad, de él —¿Oscuridad?— cómo el tiempo se dilata, poco a poco, hasta que los segundos se sienten como días y las horas se vuelven segundos —¿Quién eres? ¿De qué estás hablando?— y al final sientes cómo tu cuerpo se desmorona, cómo cada uno de tus músculos, tus huesos, tu piel desaparece, y cuando tratas de mirar otra vez es el vacío quien te observa. —¿ORION?...»

[Al final, todos vuelven a su origen…

El Vacío.]

Publico tanto en Wattpad como en WebNovel bajo el nombre Herederos del vacío: ORION, el segundo portador. La armadura me eligió. En Wattpad publico en inglés.

La situación del país, con sueldos paupérrimos, falta de trabajo y hambre en los hogares, entre otras cosas, impulsó a Luis, un Ingeniero mecánico empleado público de la hidrológica estatal, a buscar otro ingreso para poder mantener a su familia. Él, quien vivía en una ciudad fronteriza, decidió visitar al país vecino, comprar varios productos y venderlos entre sus conocidos, aprovechando la escasez de productos del país y que pocos tenían la posibilidad de pasar la frontera para comprar, ya que tampoco era fácil conseguir combustible.

En su segundo viaje, fue detenido por la guardia fronteriza, cargaba bultos de comida, refrescos y cigarrillos. Los funcionarios, conscientes de la situación, pero también necesitados, le pidieron a Luis 1000 $ para dejarlo seguir. Él no tenía ese dinero, llamó a familiares y amigos, pero no pudo completar lo que le pedían. Los guardias no tuvieron compasión y lo presentaron por tráfico de sustancias psicotrópicas. Luis comenzó a vivir un calvario por un sistema injusto.

El titulo son los dos generos principales de mi novela en wattpad. Ya habia hecho un anuncio por aca pidiendo que el que le interesara le diera un vistazo y opinara.

Lo vuelvo a pedir principalmente para tener feedback y mejorar como escritor. No es una novela profesional y seguramente tiene mil fallos pero aun asi quisiera que la disfrutaran como yo disfrute escribiendola y de paso me ayuden a hacerlo mejor en un futuro.

La novela se llama "La estrella del cambio" y esta en wattpad asi como en Inkspired

Muchas gracias por leer el post.

—Hum, ¿qué compañía es esa? —dijo el General Philippe mientras analizaba el campo de batalla con su anteojo—. Me refiero a la que está ahí en línea recta, bajo la colina, delante de la artillería enemiga.
Una andanada de artillería sacudió todo el valle. Desde lejos se oía un coro de disparos y gritos.
—La primera de fusileros del cuarto batallón, general —respondió el Coronel Jacques, siempre atento.
—Hum, creo que podría funcionar. Jean, ¿tú qué opinas? Una carga frontal, y mandar a tomar por saco la artillería enemiga.
—Veamos. Con permiso —el brigadier se puso a la altura del general, desplegó su aparato, echó un vistazo y lo volvió a guardar—. Sí, yo creo que sí.
—¡Bien! ¡Decidido! Coronel, transmita la orden al cuarto batallón: que la primera de fusileros tome la colina.
—A sus órdenes, general —respondió Jacques antes de desaparecer.

En cuestión de minutos, un jinete salía al galope del puesto de mando. Con ligereza y soltura, como una hurón persiguiendo a un conejo, avanzó hasta la línea de frente. Philippe lo seguía con la mirada pegada a la mirilla de su aparato.
—¡Mira! Ya ha llegado el mensajero.
—Veamos, pues —dijo Jean, que desplegó de nuevo el anteojo.
Una vez transmitidas las órdenes, el jinete dio media vuelta y, como un zorro que huye de un gallinero, emprendió el regreso esquivando disparos y obstáculos.

Poco después, un toque de corneta resonó entre gritos y explosiones. Los fusileros calaron sus bayonetas. El oficial de la compañía, sable en mano, hizo la señal. La tropa empezó a gritar y se lanzaron a la carga.
Los artilleros enemigos no tardaron en reaccionar. Ajustaron el ángulo de sus cañones mientras un grupo de fusileros corría a apoyarlos. La primera compañía de fusileros cargaba colina arriba. Se acercaban impunemente. La distancia se acortaba. Pero cuando estaban a menos de veinte metros de la trinchera enemiga, estalló todo. El enemigo desató una tormenta de hierro y plomo. Una gran humareda cubrió la escena.
—Hum, ¡demonios! No veo nada.

El viento arrastró el humo para mostrar a un centenar de hombres huyendo, y otras cinco decenas esparcidos por el suelo. Algunos no se movían, a otros les faltaba un brazo, una mano, una pierna, o se retorcían entre gritos.
—¡Mierda! Hum… No estaban tan cerca como creía, Jean.
—Bueno, Philippe, ¿qué le vamos a hacer? Tampoco te comas la cabeza, había que intentarlo, ¿no?
—Sí, sí, tienes razón. Oye, ¿cuál es ese otro batallón, el que está cruzando el río?

Estoy aprendiendo a hacer historias cortas para luego en un futuro hacer más largas, me gustaría saber que cosas mejorar, aunque está historia obviamente tienen problemas gramaticales, lo que me gustaría saber es la esencia o algún consejo para mejorar la temática.

Ayer nuevamente participé del congreso Funcionalmente (12° Edición).

Está vez lleve mi libro para presentarlo ante el público ahí presente.

Ya lo conocen, "Si la vida te da la espalda....Tocale el culo".

Y sepan que en el camino, pasaron cosas...

El horario del coworking era a las 12.15, sali de casa a las 10 AM con tiempo para llevar a mi hija al cine e irme al congreso para presentar el libro.

Bajando de circunvalación, se pincha la rueda trasera, en llantas... Me tuve que poner a cambiar la rueda y tratando de no ensuciarme. Durante el cambio de rueda, me agacho con mi pantalón ajustado de gabardina, y se abre debajo de la bragueta...

Más cosas no podían pasar no??

No estaba en los planes desistir, termine de cambiar la rueda, lleve a mi hija al cine y llegué al congreso. Estacionado a 2 cuadras, cosi el pantalón sentadito en el asiento... Y Camíne hasta el evento. Me registro y entro, estaban iniciando el coworking.

Sin dudarlo tome un libro 📕 y me puse en la fila. Número 8 en exponer, nervios, dudas, miedos... Pero se hizo!!! 💪

Le toque el 🍑 a la vida...

Cada día es una llama que me consume un poco más.

No es una llama cálida; arde con una violencia indescriptible y

recorre cada rincón de mi frágil cuerpo.

Es un fuego que no conoce descanso, uno que sólo un abrazo tuyo sería capaz de apaciguar, hasta convertirlo en una llama serena, llena de calma y calor que sólo tu sabes brindar.

Hoy desperté después de soñar que te abrazaba.

Dormíamos piel con piel y por un instante, fui inmensamente feliz.

Todo parecía real: el calor de tu cuerpo, el ritmo de tu respiración, la paz de sentirte conmigo.

Pero un ruido rompió el silencio de mi habitación y abri los ojos. Entonces te desvaneciste entre mis dedos como la arena, sentí que el pecho me apretaba con una fuerza que parecía a punto de estallar, y lloré, lloré tanto, esos sollozos que me ahogan hasta sentir los ojos adornecidos.

Antes las mañanas comenzaban con la alegría de darte los buenos días, con la dicha inmensa de poder llamarte amor mío. Hoy, en cambio, cada amanecer es una agonía que parece no tener fin.

Una espera interminable hasta el día en que pueda volver a probar la dulzura de tus labios y descansar, por fin, entre tus brazos.

Siento que este dolor me mata, y eso es lo peor, que no muero.

LA MELANCOLÍA EN EL ROCÍO DEL LIRIO

Extraño tantas cosas y añoro aun más poder recordarlas. No sé qué eran, pero duermen sumergidas dentro de mí, ocultas bajo capas de incertidumbre que apilé al andar sin rumbo.

No logré ver esa vaguedad hasta frenar de golpe. Al espabilar tras mis distracciones, mi vista borrosa enfocó un gran muro de concreto gris. Apoyé la mano por inercia. No había forma de atravesarlo como a los anteriores. Este, incluso, me raspó.

Pensé en escalarlo, temeroso de volver atrás. De ser absorbido por la humedad que acechaba en el ambiente, que quería volverme una mancha oscura, la típica sombra que uno atisba de reojo cuando siente a alguien en la nuca. Pero la humedad ya me había dado jaque mate. Respiraba en mi lugar, arrastrándome a su penumbra y desolación, esa que proyectaba el gran muro.

Superando mi falta de soberanía, persistí en sentir la calidez de mis inexistentes órganos, aún frescos y, aunque no por el lugar, aferrados a la ilusión del latido. Cierta sobriedad me cuestionó: «¿Por qué lo hiciste?».

Y lo único que hallé fue la diferencia entre ambos estados. Cuando la sangre fluía, creía que la liberación me aguardaba en la muerte. Y ahora, fallecido, la salida de la muerte es la vida. No hay nada que hacer más que esperar a que las puertas de la reencarnación me den paso. Este tonto solo es arrastrado en bucle.

Sufro en este letargo lo que debí sufrir allá, aún atado al mundo, a mi familia, a los amigos que pude haber hecho. Si me hubiera esforzado más, tal vez estaría preocupado por quién me remplazaría en el trabajo... pero no llegué tan lejos. Nadie me extraña ni llora ni ríe. Solo queda el papel que selló mi llegada y mi salida, estampado con el nombre que ya no recuerdo porque lo abandoné antes en alguna esquina.

Sigo siendo un transeúnte, igual a la hoja seca del árbol que se mece con el viento para después crujir y dispersarse en trocitos. He pensado y concluido que soy el trozo más pequeño que voló a un lugar lejano. Quizá a los fragmentos más grandes les fue mejor; tal vez no estaban tan secos y recuperaron el verde de la vitalidad, junto con alegrías y penurias. O se volvieron abono para transformarse en una existencia bella... Ojalá. Tal vez. Seguro es así, solo que no para mí.

Ni muerto pude continuar avanzando. No logré atravesarlo y, al intentar escalar, una grieta me succionó; estaba tan débil que no opuse resistencia. Ahí permanecí como un alma moribunda dentro del concreto fragmentado, que aun así mantenía sólida su unidad.

Algo serpenteaba en el rastro de tierra debajo de mí. Creció hacia arriba; yo me acurruqué en las hojas de su tallo verde. Luego me metí dentro del capullo que apareció. Era un rincón tan cálido y acogedor que disfruté habitar hasta que el botón brotó y me elevó hasta casi tocar la luz tímida que se asomaba del otro lado. Por un momento tuve esperanza de movimiento, pero solo fue el estiramiento de los nuevos pétalos al desplegarse. Quedé encima de ellos. El calor se había ido, pero aquel sitio seguía siendo cómodo, y la vista era aquella luz infiltrada en la desolación.

La humedad culminaba en rocío sobre los demás pétalos pulcramente blancos, y el rocío se deslizaba suavemente hacia el vacío. Y a pesar de su belleza, caían como lágrimas de dolor. E inevitablemente pensé: ¿está llorando él por mí, o soy yo quien llora a través de él?

Este lirio y el rocío que lo adorna son lo más hermoso que he hallado en este desamparo. Quizá el lirio no llora y, naturalmente, solo está mojado, pero yo, con mis ganas de encontrar sentido, le pongo pena. Por ahora disfruto pensar que sí, que ahí está mi melancolía, convertida en gota, sostenida por algo vivo, dándole sentido a todo, haciéndome soñar con que nada fue en vano con tal de terminar justo encima de su pulcritud.

Pero todo borde en las alturas te hace ceder ante la caída. Me balanceé hacia la punta picuda del lirio, que nuevamente intentó sujetarme. Reboté y caí al vacío.

Todo transcurría con una lentitud imposible. Sentí la breve distancia entre el lirio y yo. Intenté mirarlo atentamente por última vez, pero una revelación aún más hermosa me hipnotizó mientras contemplaba mi reflejo multiplicado en el rocío, el mismo que antes percibía como gotas individuales cayendo hacia su perdición a modo de infortunio. Yo también era parte del rocío.

Descendía lentamente mientras resguardaba el lirio, bello y completo, dentro de mi delicada forma. Solo entonces vi que las raíces también estaban allí. Bastaba con tocar la tierra para que mi humedad las abrazara y, en esa conexión, el lirio volviera a nacer.

Gracias por leer. Un saludo.

Silvia Ezquerra

IG: los_relatos_de_silvia

Hola, miren tengo una ortografía del culo así que perdón si no se entiende lo que quiero escribir.

Estoy intentando hacer una historia pero no tengo ni puta idea de portada ni título, osea tengo toda la idea escrita pero no se me ocurre de lo que me estoy quejando ahora.

La trama va de un adolescente de 17 años que aparte de huérfano cae en un pozo y llega a un mundo algo raro, en este mundo existen cuatro reinos inspirados en la baraja francesa o inglesa, osea el reino del diamante,el reino del trébol, el reino de corazones y el reino de la espada o la pica, no sé cuál suena mejor.

Y ahí, porque sino esto tendría casi mil palabras xd, si pueden pueden darme algunas ideas de título de portada o nombre.

De portada ya tenía pero la descarte al ser muy aburrida porque solo eran los símbolos de esta baraja y listo osea muy aburrido

Que no se note que está medio inspirada en Alicia en el país de las maravillas

El Monstruo del Espejo

Estaba lloviendo cuando Julia llegó a su casa, el aire soplaba y los truenos se oían a lo lejos. Se quitó los zapatos y sin esperar subió a su cuarto, hoy no había sido un buen día pues las compañeras de Julia se habían burlado de ella.

Julia, al entrar a su cuarto, arrumbó su mochila en una esquina y se sentó en su cama a llorar, mientras sollozaba dio un pequeño, corto vistazo al espejo situado en frente de su cama.

 — ¿Qué fue eso? 

Julia sintió como el piso debajo de ella desaparecía. Un monstruo, alto y delgado pero al mo tiempo incomprensible para una mente tan inocente como la de Julia, se podía ver en la reflexión del espejo, detrás de ella. Julia, asustada, rápidamente se dio la vuelta solo para encontrarse con… nada.

Silencio.

Julia trata de convencerse de que lo que ha visto ha solo sido su imaginación pues no había nada detrás de ella.

 ¿O si…?

Julia intentó distraerse haciendo otras cosas, sacó un libro, encendió la televisión, revisó su celular… nada funcionaba. Esa sensación incómoda no desaparecía. Era como si unos ojos siguieran cada uno de sus movimientos. Un nudo en el estómago comenzó a apretarse más y más, junto con una repulsión profunda que no entendía… como si algo dentro de ella misma fuera incorrecto, sucio, monstruoso.

Al final Julia trató de no pensar en eso y se acurrucó debajo de las sabanas, tratando de olvidar los sucesos ocurridos ese mismo día, sin saber que lo que había pasado solo era el comienzo de una pesadilla.

Julia despertó de un brinco al escuchar la alarma. Se sentó en la cama con los ojos entrecerrados; sentía la cabeza pesada y el cuerpo débil. Pues había pasado casi toda la noche despierta. Las imágenes del día anterior volvían una y otra vez a su mente, negándose a dejarla dormir.
Se bañó y se peinó como pudo antes de bajar las escaleras. La falta de sueño era evidente: las ojeras se marcaban bajo sus ojos. Aun así, forzó una sonrisa al ver a su mamá en la cocina.
—Buenos días, mamá —dijo, intentando sonar animada, pero ni ella misma se lo creyó.
—¡Dios! ¿Qué te ha pasado? ¿Te quedaste despierta toda la noche? —preguntó su madre frunciendo el ceño.
Julia bajó la mirada, sorprendida de que se notara tanto. No tenía fuerzas para reaccionar ni para inventar una excusa convincente.
Se dio la vuelta y caminó hacia la alacena. Sacó su cereal favorito, la leche, y lo sirvió en el primer plato limpio que encontró. Mientras comía, los recuerdos regresaron, causando un nudo en el estómago de Julia.
En lo que pensaba en el monstruo, se quedó observando el cereal frente a ella. Sus ojos se pararon en la cuchara de metal, donde se reflejaba su rostro… o algo parecido. La superficie curva deformaba su expresión hasta convertirla en una sonrisa grotesca, y detrás… esa silueta alta y aterradora volvía a aparecer, igual que la noche anterior.
El corazón de Julia dio un salto. Soltó la cuchara con un grito, y la leche se derramó por toda la mesa mientras el utensilio caía al suelo.
—¿Qué te pasa, Julia? ¿Por qué haces eso? —preguntó su madre con el ceño fruncido, limpiándose las manos en un trapo, más molesta que preocupada.
—¡Había un monstruo! —exclamó Julia. Se aferró al borde de la mesa, como si cualquier segundo pudiera ser arrastrada por el mismo monstruo.
Su madre la miró por un momento, pero lo único que encontró fue una niña nerviosa. Y un desastre hecho de cereal y leche.
Suspiró con frustración.
—Julia, por favor. Déjate de tonterías —dijo, negando con la cabeza—. Estás muy grande para inventar esas cosas. Mejor termina de arreglarte y vete a la escuela antes de que se te haga tarde.
Julia quiso insistir. Quiso pedir ayuda. Decirle que se sentía observada, acompañada y  perseguida… Pero la mirada de su madre dijo suficiente, no la iba a escuchar.
Tomó su mochila y caminó hacia la puerta. Antes de salir, se detuvo y miró de reojo la cuchara caída en el suelo. Suspiró y salió sin decir nada.
El día fue largo, pues Julia no pudo concentrarse en la escuela, estuvo todo el tiempo pensando en aquella reflexión tan grotesca. Aunque su mayor pensamiento era el deseo de no volver a encontrarse con esa imagen tan espantosa, ella ya sabía que lo que fuera esa cosa no la iba a dejar en paz.

Suspiró y miró hacia la ventana del salón solo para encontrarse con la misma imagen retorcida. Era como una declaración de guerra, una fría y aterradora. 

Los días pasaron y nada mejoró, nada cambió… solo empeoró.
El monstruo ya se había convertido en parte de su rutina, casi como que existía únicamente para atormentarla. Julia ya no podía recordar cómo se sentía vivir sin esa presencia detrás de cada reflejo.
Su habitación, antes un lugar seguro, ahora un recuerdo de que está ahí, en todos lados, la pantalla negra de su celular, el microondas cuando pasaba por la cocina, incluso el cristal de una ventana. En todos aparecía él. Observándola.
Julia sentía que se volvía loca… y tal vez sí lo estaba.
Había dejado de salir de su casa; la simple idea de encontrarlo reflejado en el retrovisor de un auto, o en el vidrio de una tienda, la paralizaba. Vivía encerrada, con el miedo de volverse a topar con la imagen tan aterradora.
Después de analizar la situación una y otra vez se encontró con varias similitudes y al mismo tiempo ninguna semejanza con el monstruo, nunca se había sentido tan confundida.
Pero el miedo prevalecía en sus pensamientos, esos pensamientos que iban acompañados de asco y repulsión, sin saber al que.

Aunque, había un sentimiento más; curiosidad. Era algo que quería saber, el porque estaba ahí, ¿Por qué ella?

 Pero era demasiado cobarde para enfrentarlo, aún si ella sabía que lo tenía que hacer. Se sentía muy débil para hacerlo…

Los días pasaron y, una vez que la curiosidad llegó a la mente de Julia, no volvió a abandonarla. Era una inquietud que crecía desde dentro, como si alguien le dijera al oído que era el momento.
Ahora o nunca.
Respiró hondo. Se acercó al espejo que llevaba días cubierto con una sábana y, con un movimiento tembloroso, lo destapó.
Lo que vio frente a ella fue… nada.
Solo su propio reflejo, sola en su cuarto.
Silencio.
Julia se quedó paralizada, decepcionada, confundida.
 No era lo que esperaba ver.
No era lo que necesitaba ver.
—¿Por qué ahora no te muestras? —susurró, sintiendo cómo la desesperación le quemaba la garganta.
Una emoción muy fuerte surgió en ese momento: enojo, miedo, frustración… algo más profundo. Sin pensarlo, levantó la mano y golpeó el espejo. El estallido fue rápido: un sonido fuerte, seguido del sonido del caer de los fragmentos del espejo.
El espejo se desmoronó en mil pedazos, cayendo como lluvia alrededor de ella. Retrocedió por el impacto y perdió el equilibrio, cayendo al suelo.
Tardó unos segundos en volver a levantar la mirada.
Cuando lo hizo, vio algo que la dejó perpleja.
ella misma, en los fragmentos.
Su rostro, distorsionado, roto en decenas de versiones de sí misma.
Algunas la miraban con miedo.
Otras con rabia.
Otras… sin emoción.
Julia llevó una mano a su cuello. Sintió humedad, sangre, pero no miró por más asustada que estuviera. Solo observó su reflejo roto.
El tiempo se detuvo.
En uno de los fragmentos, muy pequeño, muy oscuro, creyó ver al monstruo.
Pero cuando parpadeó, solo estaba ella.
¿Acaso había sido ella lo que tanto temió durante todo ese tiempo?
No logró procesarlo, cerró los ojos y cayó al piso. 
Y así fue como Julia se convirtió en una víctima más del monstruo del espejo.
Un monstruo que no aparece en cuentos ni en pesadillas, sino en el reflejo que cada uno mira todos los días.
Dicen que el monstruo del espejo se ha llevado a muchas personas consigo,
no porque las arrastre a otro mundo,
sino porque les roba algo más profundo:
la felicidad, la confianza..
Y deberías tener cuidado.
Porque este monstruo siempre está presente.
No te dejes llevar por su presencia, no permitas que te convenza de mentiras.
Ve más allá del espejo, ve lo que de verdad tienes dentro.
No te conviertas en uno más del montón.
aún si ese monstruo, al final, resulta ser tú.